{ mess is mine }

alicia "cy" grebson
yes i know i'm a wolf and i've been known to bite
but the rest of pack, i've left them behind
© krissteewartss/young heretic's

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○ âge, lieu et date de naissance : c’est à londres que la femme est née, le vingt-trois décembre 1988, cadeau inattendu pour noel. ses vingt-six ans elle les aime, elle les adore. l’âge de la liberté, où être émanciper n’est plus une bizarrerie qui la rend fragile aux yeux des autres. c’est une femme accomplie, une jeune comme les autres.
○ origine et nationalité : son nom ne trompe pas, cy est anglaise. une anglaise de bonne famille, avec l’accent et la culture. pour ce qui est des restes de son éducation, elle a décidé de les foutre à la benne lorsqu’elle a quitté le domicile familial. désormais c’est une langue pleine d’injures et de rires qu’elle parle, n’en plaise autour d’elle.
○ à Londres depuis : deux poids deux mesures. alycia a grandit à londres, ville qui a vu sa famille sur des générations se faire une jolie place dans la société. mais à l’âge de dix-huit ans elle a claqué la porte, elle est partie vivre de passion et de rêves. cela ne fait que cinq mois qu’elle est de retour après avoir vu le monde de ses yeux vert. elle se fait peu à peu à la ville, partant à la découverte de nouvelles choses tous les jours, mélancolique d’un temps plus paisible.
○ occupation :  en vingt-six ans, elle a apprit durement que l’argent sur terre fait tout, un constat qui la dépite mais qu’elle a apprit à accepter. alors, lorsqu’elle est revenue s’installer à londres après avoir vu du monde tout ce qu’elle désirait voir, elle s’est faite embaucher en tant que fleuriste au flower yard. un boulot qu’elle a eu avec un peu de chance et beaucoup de culot, confectionnant devant la propriétaire un bouquet à la va vite, au hasard, afin de lui démontrer sa créativité. le culot a fonctionné et elle découvre au fur et à mesure un métier qu’elle apprend à aimer.
○ statut civil :  lorsque l’on passe sa vie autour du monde, on fini par abandonner l’idée de s’engager. cy a vécu d’amour et d’eau fraiche un peu partout mais c’est désormais terminé. c’est une femme seule qui est revenue, étendue dans un lit froid, et qui pense à une autre.
○ orientation sexuelle :  là est tout le noeud de l’histoire. alycia a comprit son homosexualité très tôt. jeune fille amoureuse, elle a même eu une copine un moment. jusqu’à ce que sa mère ne le découvre, et ne la foute à la porte. le début d’une grande aventure, cy parcourant le monde pour découvrir histoires et cultures. des corps elle en a embrassé. des femmes aux rondeurs douces, à la peau sucrée, de couleurs différentes et d’horizons lointains. un plaisir des sens qui lui manque ici à londres. son coeur s’est entiché pourtant, et elle ne parvient à arrêter de penser à cette femme qui lui donne des envies d’ici.
○ quartier de résidence : c’est à soho qu’elle crèche, colocataire d’un appartement minuscule en face d’une boite de nuit. du bruit tout le temps, partout. elle, elle adore. elle a l’impression d’observer la vie, la vrai. cette ambiance elle ne la quitterait pour rien au monde. pas même pour une douche plus grande.
○ groupe : in my place. elle donnerait sa vie pour sa musique, pour ses voyages, pour ses amours. elle vie de passion, la jeune femme, ça lui prend les tripes.

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traits de caractères : tête brulée, c’est surement ce qui caractérise le plus alycia. une flamme qui brule de milles feux, portée par courants et marrées. une bornée au sang chaud, qui rit fort et qui parle comme un charretier. pas complexée pour un sous, pas tendre non plus. le genre qui s’assume et qui lève bien haut son majeur lorsqu’une attitude lui déplait. une carapace pour montrer une fragilité qu’elle n’assume pas, le coeur fendu d’une gamine jetée dehors pour avoir été sincère avec elle même. cy elle ne se prend pas la tête, elle ne cherche pas à voir plus loin. elle est bien dans ses baskets, et n’hésite pas à se défendre quand elle en a besoin.

Code:

<span class="r8">kristen stewart</span> ○ Cy Grebson

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1. about myself
cy joue de la guitare depuis l’âge de quinze ans. un instrument choisi après l’abandon du piano, torture imposée par sa mère guindée amoureuse de chopin. elle préfère les accords rauque d’un rock mélancolique. elle écrit ses propres chansons et les joue parfois dans les rues londonienne, plus pour son propre plaisir que pour une gloire quelconque. elle ne rêve pas d’une grande carrière comme la plupart des jeunes, elle veut juste créer encore et toujours. parfois il lui arrive de jouer dans des bars aux alentours mais elle se restreint cependant, trop au courant de ces hommes qui l’abordent après ses concerts pour la draguer sans classe ni retenue. des animaux. + elle n’a jamais douté de sa sexualité. à dire vrai, cy ne doute jamais de rien. tête brulée qui fonce d!s que l'occasion se montre, elle n’a jamais rêvé de ce prince charmant dont on lui parle depuis toujours. ce sont les princesses qu’elle aime, douces et délicates. + ses divers voyages lui ont été bénéfique. elle a notamment apprit le français, l’espagnol et l’arabe à divers endroits de la planète, ainsi qu’un soupçon de suédois dans les bras d’une blonde au teint halé. des rencontres elle en a faite. elle a vu la vie, la vrai. le monde, de l’europe à l’asie en passant par une afrique dans le besoin, une afrique qui a changé à jamais sa façon d’appréhender son existence. si aucune religion n’a pu la convaincre, ce sont les regards et les mots des jeunes d’ailleurs qui l’ont forgés. des cadeaux bénis pour une cy marquée à vie. + cy n’est pas véritablement ce qu’on peut appeler un gourmet. s’empiffrer d’une même pizza tous les jours d’une semaine n’est pas un problème pour elle, et ne pas manger un repas sur deux est devenu une habitude. pas que ça ne l’intéresse pas, mais elle a l’impression que rien ne sera aussi bon que ce qu’elle a mangé la bas. et puis la cuisine, elle déteste ça. c’est plus facile pour elle d’attraper son téléphone et de commander la première connerie qui vient. + si la jeune femme conduit, elle est cependant une accro des transports en commun lorsque sa vie la fait londonienne. elle aime à se perdre dans ses pensées, le casque sur la tête, baladée dans le métro. un moyen de lâcher prise pour elle. de toute façon, elle conduit bien trop vite et bien trop mal pour que ce soit agréable pour quelqu’un d’autre qu’elle. une folle du volant qui en a eu marre de payer des fortunes dans des places de parking et préfère prendre le bus et le métro, en espérant y croiser une star de série. + si sa mère a toujours été très exigeante avec elle, ce n’est pas pour rien. aristocrate à l’éducation religieuse très poussée, elle a épousée un roturier et est devenu très vite le chef de leur famille. une femme aux commande d’un foyer des plus pesant pour les enfants y ayant grandit. certes, cy n’a manqué de rien et a pu côtoyer des grands noms de l’angleterre, il n’empêche que la pression sur ses épaules a toujours été grande. si sa mère ne l’avait pas foutue à la porte, elle aurait du entrer en école privée pour finir avocate ou femme d’affaire. une mère ambitieuse et intransigeante. une mère qui vient de mourir, foudroyée par un cancer.

2. paradise
Cette partie en accord avec le contexte des passions, permet d'en savoir un peu plus sur votre personnage et ce qui le fait vibrer, ce qu'il aime par dessus tout. Comme bien sur il n'est pas évident d'être passionné par quelque chose en particulier, le développement est facultatif pour la première question.
I. Qu'elles sont les passions qui animent votre personnage ? cy n’a pas de passion. elle est la passion. elle a suivi son coeur partout, vivant de rencontres et d’expériences. grimper au sommet d’une montagne et regarder le monde d’en haut, rire avec des soldats trouvé au fin fond d’un conflit sempiternel, manger jusqu’à plus faim et se faire tatouer des ailes sur sa clavicule droite. elle est flamme et ne se refuse rien. sa passion c’est la vie. c’est une amante passionnée, une rêveuse passionnée, une créatrice passionnée. une vivante passionnée.
II. S'il y avait un moment clé dans la vie de votre personnage, quel serait-il ? le moment qui a tout changé est surement le jour où sa mère l’a foutue à la porte, devant famille et voisins. un souvenir qui la ronge encore. parfois, elle en rêve. elle sent les regards des gens sur elle, des gens qui la jugent pour ce qu’elle est. pour qui elle aime. elle n’a plus parlé a sa mère depuis. elle s’est émancipée et a choisi de voir le monde après ce jour. elle pourrait lui en être reconnaissante. mais c’est sa vie qu’elle a perdu ce jour là, et elle ne compte pas le lui pardonner tout de suite.
III. Où se voit votre personnage dans 10 ans ? elle n’a aucune idée de ce qu’elle va faire de sa vie. pour l’instant elle est fleuriste, elle vit une vie de femme libre à londres, elle chante dans les rues avec sa guitare et flirt dans les bars avec son sourire. son futur, elle n’y pense pas. bien sur, elle aimerait se caser pour de bon -qui le ne veut pas ? mais elle essaye de ne pas réfléchir à la suite. elle refuse de se décevoir.

3. true story (optionnel)
elle regarde la façade de la grande demeure, le corps tremblant, le coeur plein de rage. un maigre sac sur les épaules, ce qu’elle a eu le temps de prendre. ce que sa mère a jugé bon de lui laisser. elle regarde la façade et elle enrage. au premier étage un rideau bouge et c’est son père qu’elle voit à travers la vitre. un homme empoté qui depuis toujours se laisse marcher sur les pieds. rien de moins qu’un faible. un lâche. elle le voit la fixer avec pitié. homme qui ne veut pas perdre sa fille. qui ne fait rien pour la défendre cependant, soumit à cette femme qui mène d’une main de maitre leur existence à tous. elle le regarde. elle voudrait vomir son dégout. l’eau perle aux coins de ses yeux mais elle ne pleure pas. elle ne veut pas verser une seule larme pour cette femme qu’elle maudit, qu’elle hait. cette femme à l’esprit trop étriqué, au jugement trop vif. elle le fixe, elle se sent bouillir. elle fini par craquer. en plein milieu de la journée, malgré les passants et les voisins, elle hurle. elle hurle à pleins poumon, elle se montre en spectacle, sa guitare par terre et son sac en vrac sur son épaule. « Espèce de lâche ! T’as toujours été son foutu chien, connard ! » c’est sur lui qu’elle s’acharne. sa mère elle l’a connait, elle sait depuis toujours à quoi s’attendre. mais c’est cette trahison paternelle qui la rend le plus malade. une lâcheté qu’elle lui connaissait et qui pourtant continue de l’étonner un peu plus chaque jour. une ombre qui semble sur le point de pleurer, caché derrière ces foutus rideaux roses -un choix de madame qui en a foutu partout malgré les réticences de son époux. elle voudrait entrer, et le frapper. lui montrer à quel point il se trompe, à quel point il a tord. au lieu de ça elle continue de hurler, de l’insulter. une litanie de jurons qui ne la soulagent qu’à moitié. elle hurle jusqu’à ce que sa voix ne s’enraye, que son corps flanche. jusqu’à ce qu’elle n’ai plus rien à hurler. alors elle part, parce que c’est fini. parce qu’elle ne veut plus jamais les revoir et que c’est plus facile comme ça. elle a juste de quoi prendre un train pour paris, première escale d’un voyage qu’elle entreprend. un voyage vers sa vie d’adulte peu être. un voyage vers elle même, ça c’est sur.

le corps qui est étendu devant elle est un corps de femme. un corps nu qui l’attend, un corps avec un sourire plein le visage. une pâleur qui lui murmure des mots dans une langue qu’elle ne connait pas. des mouvements qui la consument et l’effacent, la transformant en un enchevêtrement de sensations, de sentiments. une expérience rêvée. une femme parmi tant d’autres, mais qui cela importe ? le regard laisse échapper un rire cristallin, la peau frissonne et le coeur bat d’un désir nouveau. elle regarde le corps étendu cy, et elle sourit. elle est attendue. elle retirer son t-shirt, prête à sauter le pas. six jours qu’elle est arrivée en suède. six heures qu’elle a rencontré ces cheveux blonds qui sentent la pomme. six secondes avant qu’elle ne se jette sur l’autre, ardente.
une peau brune, des yeux immenses, un accent chantant. l’egypte et ses trésors enroulés dans un drap blanc à la douceur messaline. l’autre rit, expose ses rondeurs. dehors, un vent léger souffle sur la pleine à la chaleur suffocante. un peu de douceur dans un monde en feu pense-t-elle. une compagne l’espace de quelques mois, voilà ce qu’elle a trouvé ici. elle admire l’autre, le regarde encore et encore. ne peut se lasser. le se lasser pas. fini par craquer. fini par toucher.
des baisés qui se posent sur ses épaules alors qu’elle enfile ses vêtements de la veille. dehors, rio s’éveille. elle doit partir, elle risque de rater son bateau. elle s’en va, encore. où, elle n’en sait rien. elle fait une promesse, celle d’un retour imminent. elle ment, et l’autre le sait. mais la promesse suffit à garder la magie de ce moment. une derrière étreinte, puis des lèvres qui viennent rencontrer les siennes. une douceur dans les gestes, les mouvements, dans l’odeur aussi. un maelström de sensations. des envies, encore. aussi. mais elle est déjà en retard. gourmande, elle répond au baisé, féroce, avide. puis s’en va, le coeur léger. prête pour une nouvelle aventure. pour un nouveau lendemain.

londres lui semble si vivant. cinq mois seulement qu’elle y a remit les pieds et il lui semble y avoir vécu des milliers de choses. dans son appartement miteux, ses lunettes sur le nez, elle bouquine. elle en a le temps, sa colocataire ne risque pas d’arriver avant un moment. elle ne parvient pas à dormir. quelque chose la dérange. elle est pourtant fatiguée de sa journée de travail à la boutique de fleurs qui l’accueil depuis son retour. quelque chose cloche. éreintée, elle ferme son livre et allume la télé. elle zappe, elle n’a que ça à faire. les lumières des néons à l’extérieur se réverbèrent sur l’écran. ils illuminent tout l’appartement de bleu, de roses et de vert. plongé dans le noir, seul ces touches de couleurs viennent animer le logement. elle se sent apaisée. une série, non. un documentaire, non. un film d’amour stupide, non. elle tombe sur les informations, et le titre l’interpelle. la mort d’une femme, le genre bienfaitrice que l’on pleure pour la bonne image. membre de divers associations réputées. fondatrice d’un club de la haute. le genre bonne femme en tailleurs qui participe à tout, allant jusqu’à servir de la soupe aux sans abris devant les caméras pour faire remonter sa cote de popularité. une femme qui la dégoute. sa mère. cancer. le jour même.